Segunda Mano.

El tiempo pasa, y cometes errores, que en su momento creiste victorias.
Nada es en vano, y la vida más tarde te cobra en lágrimas.
Tal vez creiste oportuno dejarte querer por cualquiera que te llamase ¨bonita¨ y creiste encontrar al príncipe azul en cada sapo que besaste.
Ahora, que no te dicen bonita con los lavios si no con la mirada y que sabes que es una victoria realmente haberte cruzado en su camino, te arrepientes, en vano, de cada cama que probaste, mas es tarde y ahora las risas pasadas se convierten en lamentos.
Él, siempre a tu lado, trata de olvidar que tu cuerpo no solo lo ha tocado él, y se come sus lágrimas sabiendo que todo aquello que le susurras al oido quizas se lo hayas susurrado a unos cuantos antaño.
Tú eres el premio que, al igual que él, consiguieron otros, incluso, te reprocha, con mayor facilidad.
Pero no es comparable un simple juego a un amor sincero y cierto.
Te digo querida amiga, que tus errores has cometido y que el tiempo pasado está y no lo puedes cambiar.
Deja de llorar muñequita rota, pues no vencerá el amor al recuerdo para poder pasar página y olvidar.
No hay palabras que convenzan a tu príncipe de que el premio que él se lleva es mucho más fuerte que cualquier otro.
Y aunque le cedas el primer puesto en tu corazón, por ayer, por hoy y por mañana, no bastará con eso.

Risas.

Dicen que hay personas que nacen estrellas y otras que nacen estrelladas, que cada persona elige su camino y que la felicidad no existe.
También se dice que si te levantas con el pie izquierdo tendrás un mal día y que llorar desahoga el alma.
Yo, que nací estrellada, que eligieron por mí mi camino y que en los últimos días tengo dos pies izquierdos y un alma con sequía, sigo pensando que aunque la vida te de la espalda un día sí y otro también la felicidad sí existe, pero consiste en pequeños resquicios de luz intermitente en una espesa nube negra, que aún así, merece la pena.
Tú, amigo mío, me pediste que escribiese un texto sobre los diferentes tipos de risa, tú, siempre tan optimista, pero es dificil escribir sobre algo que en estos tiempos escasea.

Pesadillas.

Mientras el lado derecho de su cama me pertenecía, soñé en tecnicolor con mi usual mounstruo rubio de pelo largo.
Una lucha encarnizada entre titanes, donde el mal (siempre ella) y el bien (cualquier persona que no llevase su nombre) se enfrentaban por un único objetivo: lograr la paz entre sus brazos.
Una batalla que rememoraba medievales catástrofes en las que aparecia un enorme dragón, una princesa guerrera y un príncipe sumido en un profundo sueño.
Palabras mal sonantes, espadas de rencor en una lucha cuerpo a cuerpo donde no existía un escudo contra el dolor.
Así pues, el enorme, enorme dragón rubio, derrotó a la princesa de un solo empujón.
Me desperté sobresaltada, pero...¿A que no sabeis quien estaba al lado izquierdo de la cama para calmar mi ansia?

Lluvia.

Te dormiste bajo el sol de una tarde de domingo, echando de menos todos esos pequeños detalles que lo hacían tan especial: su inquietante deseo por controlar absolutamente todo, su aplastante ego, su temple y seguridad mezclado con el verde aceituna de sus ojos...
Y soñaste entonces, que sus manos se alejaban con el resto de su cuerpo hacia ningún lugar, y sentiste por primera vez en mucho tiempo, el miedo de perder a alguien amado.
La lluvia te despertó, al fin y al cabo el invierno también trabaja los domingos.
Te sentaste bajo techo viendo como el sol que brillaba hacía apenas tres minutos se encontraba bajo una capa de nubes negras.
La lluvia, la misma que un día rozaba el cristal trasero de un coche aparcado en una playa desierta, con la misma fuerza que tú le tirabas del pelo.
La misma que mojaba tu cara y tu ropa camino de su casa.
La misma lluvia que os unió un día veintiseis.
Entonces decidiste dejar de echarlo de menos, salir en su búsqueda, y dejar que la lluvia te calara, como te calan sus besos, esos que atraviesan tu ropa y mojan tu piel.

Simplezas.

Se sentó en la parada del autobús esperando a parte de un transporte, un milagro.
Sacó un cigarrillo y lo miró fijamente, él sabía que con solo una calada volvería a fumar de nuevo.
El por qué llevaba tabaco si había dejado de fumar desde hacía un año, tres meses y seis días era una de sus rarezas.
Lo sostuvo con cuidado, como si se tratase del más preciado tesoro. Lo olió, le encantaba ese aroma, se lo puso en los labios, entonces recordó aquella última vez que fumó:
Estaba en la misma parada del autobús, llovía y hacía frío.
Él sostenía un paragüas, y ella giraba bajo la lluvia, ella sí que era rara.
Recordó con nostalgia como reía mientras le gritaba:
-¡Oh venga! ¿no me vas a conceder un último baile?, mójate, es tan agradable...
Pero no lo hizo, no tenía ganas, la tristeza se apoderaba de su ser poco a poco.
Se la llevaban, y él no podía luchar contra eso.
Cuanto tiempo le había costado a ella enamorarlo, cuantos inviernos pasaron antes de ese primer baile bajo la lluvia, y cuando por fin él logró amarla, con sus simplezas y sus rarezas, se la llevaban
Un autobús paró frente a él,a la misma hora, como cada día desde hacía mucho tiempo.
Miró a cada persona que se bajó, pero no la encontró.
Guardó el cigarrillo en el paquete y se marchó, recordando sus últimas palabras:
-Volveré antes de que acabes con ese paquete de tabaco.
No volvió y él jamás comprendió que los autobuses llegan siempre a su hora, pero los milagros si te quedas sentado esperando no aparecen.

Sábanas.

Ahora que mi cuerpo aún huele a ti, y que mis sábanas fallan al intentar imitar la suavidad de tus manos, recuerdo como algún día dijiste:
-Tesoro, llévame al Paraíso.
Y entre beso y beso me susurraste un Eva.
Tú, sacado de mis sueños, mi más ardiente realidad.
Una mala costumbre nos agota las noches, una dulce verdad nos roba el sueño.
Mis palabras, gestos sordos con los que poder alabar tu persona.
Un enero de triunfos y camas prestadas, tú mi todo, sin ti no hay nada.

Musas.

Una vez, hace mucho tiempo, existió una musa, una, que inspiraba a un poeta encerrado dentro de un violín.
Él, la alababa por encima de todo, exclamaba su nombre a los cuatro vientos, y soñaba volar junto a su amada en una enorme clave de Fa.
De sus sueños obtenía cada nota, cada ritmo, cada silencio, cada palabra de amor, cada decadente lágrima.
Pero ella, compartía algo más que el brillo como similitud a las estrellas: la lejanía.
Su musa, su amada musa se escapaba entre sus dedos como otro año más se escapa un 31 de diciembre, y esas notas llenas de amor y admiración, quedaban plasmadas en un pentagrama, en unos sueños de papel.
Quizás algún día, los versos unidos a esas melodías, darán lugar a besos y abrazos no perecederos.
Quizás algún día, tu musa deje de apuntarte con un revolver para que sigas tocando en los tejados.