Noches.

Siempre, siempre vuelves en las noches de luna creciente, esas noches que me asomo a la ventana, y dejo volar mi imaginación.
Esas noches que maldigo por no haberme ido de fiesta, o no haber comprado tabaco por la mañana.
Aquellas noches, de tantas, que te extraño.
Una de esas, como ayer, que me dejé querer, por otro que no eras tú, que no era ese tu olor, ni esas tus manos, aquellas que algún día fueron mías.
Entre unas sábanas que no me eran conocidas, dije un par de palabras descuidadas, para un destinatario, que no era mi compañero de juegos.
Y te extrañé mientras lo amaba a él.
En una noche, donde la soledad era parte de mi ser, en la que decidí evadirme, mientras me ayudaban a desnudarme.
A la mañana siguiente, él no eras tú, y seguía sin tener algún cigarrillo que fumar.
Me vestí, él estaba despierto, me preguntó si me llevaba a algún sitio, pera era absurdo, tú no me estarías esperando en ninguna parte.
Dulce idiotez, lo sé, él lo sabe, pero en noches como esta, en la que sigo asomada a la ventada, él vuelve para darle un descanso a mi mente, y hacerte desaparecer de mi cabeza aunque solo sea un segundo.

Promiscuidades.

Él abandonó su abrazo y se marchó en busca de una libertad inventada a lo largo y ancho de los bares.
Ella, resignada, donó su cuerpo a una soledad adquirida sin ganas ni alegría.
Él, cansado de dormir de portal en portal, recordó el cálido sueño de amor una vez vivido y regresó a los brazos de ella, en unas sábanas compartidas.
Y, como de un mal sueño, ella despertó y lo encontró abrazado a su cintura, tiernamente dormido en su regazo.
Sonrió.
Se levantó con cuidado para no despertarle, se vistió, cogió el dinero de la mesilla y se marchó.
Y es que el amor, aunque alquilado, sigue siendo amor.

Andadas.

Ahora que vuelves a mi vida, otra vez, y me desmoronas de nuevo.
Que mis lágrimas se quedan en mi garganta durante todo el día, y, cuando llega la noche, vuelvo, como dice la canción, a las andadas.
No es justo, ¿pero quién soy yo para hablar de justicia?
Vuelven los dolores de cabeza sin sentido y un dolor punzante en el pecho, ese dolor que tan bien me conozco ya, y no puedo, no quiero.
Tú y siempre tú.
Yo,y nunca yo.
Perdida por algún rincón de tu egoísta corazón, buscando perdida una salida.
Una marioneta en tus manos es lo que soy.
Tienes la varita mágica con la que hacerme llorar de alegría o de decepción, y claro está que no eliges la primera.
Y todas esas preguntas que te hice, como ya dije anteriormente, se me clavan retóricas en mi garganta, y no digo nada.
Me quedo sola, yo sola y mi silencio aliñado con desencanto, yo sola y sin esperanza alguna donde agarrarme.
Como una simple baraja de naipes, eres tú el viento que me obliga a caer.

Andrea.

Érase una vez, y así empezó la historia de una princesa en el mundo de las pesadillas.
Su castillo, gigantesco, con alaridos en la noche y sombras en cada esquina.
Ella, que brillaba con luz propia, iluminando así cada resquicio de tenebrosidad que le imponía su alrededor.
Una historia de angustia y soledad prestada, dónde de un sólo puzzle existían varios tipos de piezas, y ninguna encajaban a la perfección.
Un día subió a su torre, se quitó su vestido rosa, su corona,se despeinó el pelo y se vistió con una camiseta ancha, que le llegaba por las rodillas.
Salió al mundo, y sonrió.
Y las tierras de las pesadillas, se convirtieron en luz de estrella, humo de tabaco, y música rock.
Corrió, saltó, y gritó su nombre al viento, el mismo que repetía cuán eco, su significado: Valentía.
Éste, no es un cuento como todos aquellos que te contaron de pequeña,no es una historia de amor, sino de superación, de perfeccionismo humano.
No hay frases cargadas de ilusión y cariño, pero sí llenas de ironías y dobles sentidos.
No hay corceles, ni príncipes rescatadores, pero, ¿quién necesita héroes teniendo vodka?

Abolición.

Intentabas levantarte y seguir luchando, pero tus fuerzas, como quien dice, brillaban por su ausencia.
Tus débiles cuatro patas no pudieron sostener tus más de quinientos kilos, y, decepcionado, agachaste la cabeza y gritaste sin palabras una muerte rápida para alejar ese infierno.
Notabas la sangre brotando de tu lomo herido, y un dolor punzante con sabor a hierro atormentaba tus sentidos.
¿No esta una lucha cuerpo a cuerpo?
La valentía del torero es sinónimo de crueldad.
¿No os da verguenza, españoles, que el asesinato esté considerado fiesta nacional?

Culpables.

Dulces dieciséis te repetias aflijida, ante un mechero apagado por un soplo deseoso de sueños y triunfos.
Una inestabilidad emocional que recorría tus venas, esas, con una sangre inútil, que te daba y te daría más tarde la espalda.
Nunca supiste que significa un te necesito.
Y te saltabas los recreos para más tarde volver a clase con los ojos rojos.
No te culpo, nunca lo he hecho, siempre tiendo a evadirte del mundo y ponerte ahí, al otro lado, tú no deberías entonar el Mea Culpa.
El agua fría corría por tu cuerpo, delgado, desgastado y aun así, hermoso.
El agua caliente, como ya sabes, quedaba vetado a ti, al igual que el amor maternal y el derecho a elegir tu camino.
Y un día, cuando rozabas los dieciocho, decidiste salir al mundo.
Volaste y aspiraste, mientras tus dedos y tu futuro quedaban teñidos de negro.
Entonces un amor prohibido tocó la puerta de tu inocencia perdida, y te dejaste querer.
Tus sospechas se harían realidad, al igual que aquellos deseos pedidos a un mechero en tus ahora amargos dieciséis.
Pero no, tus cadenas no habían sido cortadas, y no tenías ni voz ni voto ante una madre nacida para dictadora.
Una visita al médico, un adios al amor a la ternura y a un futuro prometedor.

Dos Caras.

Vete, no te quiero en mi vida.
El simple hecho de mirarte me repugna, alguien como tú, con esa forma de dañar al prójimo no debería existir.
Fuera, fuera de mi mundo, de mi teléfono, de mi casa, de mi misma.
Odio el tacto de tu piel sobre la mía, tus manos acariciando mi pelo, mientras me dices uno de tus más hipócritas te quieros, me resultan deplorables.
No te quiero, no quiero nada de ti, de echo, no me quiero a mi misma, con eso sobran las palabras.
Un perdedor frustrado, enamorado de alguien que lo abandonó, que prefirió su libertad al maltrato, como ya te dije, nunca serás feliz.
No me busques en ella, no me encontrarás, y, aunque mis ojos al reírse sean su puta calcamonía , yo no soy ella.
Una voz callada durante demasiados años, ha sido destapada, y la ira y el dolor rebosan por mis manos.
No quiero oír mi móvil sonar, no quiero, porque se que no podré callar más, porque se que te arruinaré la vida, y la verdad es que me importaría tanto como el mercado de patatas en China.
Esa niña encerrada en el asiento de un coche, asustada y temblorosa, aprendió a abrir el pestillo, y salió al mundo, respeta mi indiferencia, será el máximo de cariño que recibas de mi.
Dos caras, ya lo dije.
Ahora no me vale un: envolví mi pasado en papel de plata.
La nieve que cubre tu pelo y tu nariz no es excusa para tus actos.