Acritudes.

Ahora que, bulimicamente me como el mundo.
Que todas esas preguntas que te hice, se me clavan, retóricas en mi garganta.
Que mis venas se atascan con el colesterol de tus dulces besos prestados.
Que derramé mis sueños junto con el salero donde guardaba mi esperanza, y, mis treinta años de mala suerte, están por empezar.
Ahora que tus veinte segundos de hipocresía bajo mi ventana se convierten en acritud.
Y mis palabras, ahora, solo son monosílabos sin más sentido que un mísero adios.